Настоящая любовь - это совсем не туфли, поставленные аккуратно в коридоре. И, тем более, не вкусный ужин. Откуда мы знаем, почему именно люди делают то, что делают? Зачем мы сами ставим себе препятствия, создавая правила, которым нам вовсе не хочется следовать? Почему мы считаем, что имеем право навешивать ярлыки на что угодно? На любовь, например? Кто знает, какой именно должна быть твоя любовь? Зачем мы постоянно вспоминаем прошлое? Почему мы ищем идеал вместо того, чтобы просто жить?
Nastojaschaja ljubov - eto sovsem ne tufli, postavlennye akkuratno v koridore. I, tem bolee, ne vkusnyj uzhin. Otkuda my znaem, pochemu imenno ljudi delajut to, chto delajut? Zachem my sami stavim sebe prepjatstvija, sozdavaja pravila, kotorym nam vovse ne khochetsja sledovat? Pochemu my schitaem, chto imeem pravo naveshivat jarlyki na chto ugodno? Na ljubov, naprimer? Kto znaet, kakoj imenno dolzhna byt tvoja ljubov? Zachem my postojanno vspominaem proshloe? Pochemu my ischem ideal vmesto togo, chtoby prosto zhit?
